Cielo plumbeo di gennaio.

Vecchie ferite sanguinano.

Bolle di passato invadono il presente.

Un bimbo scalzo corre nei prati,

Gioca a fare l’indiano sulla riva del fiume,

costruisce la capanna rifugio dal mondo.

Alza lo sguardo verso il cielo.

Sa che quello è il suo posto,

che un giorno volerà tra le nuvole,

dimentico di questa Terra dove tutto degrada e perisce.

Sogna, fuori dalla sua piccola capanna.

Sogna, con i suoi occhi dorati.

Sogna, tra i suoi riccioli scuri.

20 gennaio

S.P.